Chapter Text
Harry empaca su bolso rápidamente. Tiene solo unas pocas horas antes de que los otros estudiantes se despierten y no quiera estar aquí para cuando eso suceda. Una y otra vez en su mente se reproduce la imagen de un dragón furioso lanzando fuego mágico a la noche, la luz mandarina parpadeando en el bosque con sombras superficiales.
El vello de los brazos de Harry se eriza, su garganta se hincha incómodamente mientras hace una pausa y mira la cama de Ron. Las cortinas están corridas, al igual que todas las otras cortinas de las otras camas con dosel, pero Harry sabe que Ron está de espaldas a él. Harry traga el nudo en su garganta.
"Quieres ir a la cama, Harry. Supongo que tendrás que levantarte temprano mañana para una sesión de fotos o algo... Debería haberme dado cuenta de que no querías que te molestaran. Te dejaré seguir practicando para tu próxima entrevista en paz".
Al recordar las palabras de Ron, Harry siente que algo dentro de él se aguanta. Su determinación se establece.
Sin importar lo que dijera, sin importar lo que hiciera, Ron estaba completamente convencido de que Harry había hecho esto para llamar la atención, por la fama, por la riqueza, el idiota celoso. Y aunque Harry quiere estar enojado (y lo está, durante una buena cantidad de tiempo), hay algo tan... hiriente. Acerca de que Ron no le creía. Por tratarlo como Dudley solía tratarlo.
Harry aprieta los dientes y saca su bolso de la cama. Ha empacado lo esencial, dejando atrás sus libros escolares, calderos y suministros para pociones.
Harry no sabe si correr romperá su magia. Si eso lo cambiaron en un Squib.
Una parte de Harry siente un temor extraño y hueco ante la idea de perder su magia. No había nada más maravilloso, más asombroso, que las palabras de Hagrid hace tantos años: "Eres un mago, 'Arry'.
En ese momento, descubro que Harry era un mago significaba libertad. Había significado paz. Había significado comenzar una vida completamente nueva desde una página nueva, escapar de la miserable casa de los Dursley y convertirse en alguien nuevo. Sin embargo, en lugar de eso, Harry, inconscientemente, había entrado directamente en un papel que había sido escrito para él y ni siquiera se había dado cuenta de ello hasta que la tradición de 'El niño que usó' lo abofeteó con fuerza en la cara. Se suponía que debía hacer esto, destinado a ser aquello.
Harry siempre había sabido que se iba a escapar de la casa de los Dursley cuando tenía la edad suficiente. Descubrir el mundo mágico le había dado una salida sin tener que depender de sí mismo. Pero... Con los años, Harry se ha dado cuenta de que los magos y las brujas no son mejores que los Dursley. Y lo descubrió por el primer año, cuando nadie le creía que Snape era un problema y estaba tratando de robar la Piedra Filosofal (aunque, para ser justos, en realidad era Quirrell, pero Snape estaba al tanto del secreto, así que no, ¡ ¡No está completamente equivocado!). O en segundo año, cuando se rumoreaba que Harry era el Heredero de Slytherin y todos lo odiaban. O en tercer año, cuando los Dementores lo afectaron tanto y la gente susurraba a sus espaldas que estaba loco.
Y ahora, en cuarto año. Algo insidioso está sucediendo. Harry sospecha de Voldemort, pero lo llamarían loco si se lo admitiera a alguien. Y los sueños que tiene, el bebé extraño, espeluznante y asesino que Colagusano transporta, Harry ya no quiere ver eso. No quiere estar vinculado a Voldemort. Harry solo puede imaginar lo que Rita Skeeter escribiría sobre él si supiera eso. Seguramente, ella lo convertiría en una especie de lunático delirante, desesperado por atención, dinero y poder.
Pero ya no. Harry no va a permitir que esta gente lo trate de esa manera nunca más. Harry no necesita magia. No necesita ser reverenciado y odiado entre respiraciones, no necesita ser levantado y derribado. Harry siempre ha estado solo, independiente, capaz de cuidarse solo, muchas gracias. Sabe perfectamente quién es: Harry James Potter. No el 'Niño que afectaron' o 'Campeón' o cualquier otra tontería que se le prediga a la gente. Que Ron tenga todos los malditos títulos y la gloria, por lo que a él respeta. Y si eso significa que Harry se convierte en Squib, bueno... Era un precio que valía la pena pagar por la libertad.
Harry está corriendo.
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El primer instinto de Harry es encontrar a Sirius. Entonces se detiene, piensa. ¿Sirius hará que Harry regrese, aunque solo sea para salvar su propia magia? Sirius es una sangre pura, confía en la magia tanto como respira, como Ron y Malfoy.
Harry duda. Sirius es su padrino. Pero, de nuevo, Sirius se había escapado de él hace tantos años para perseguir a Peter Pettigrew y se había encarcelado durante más de una década; él no tiene un gran historial de estabilizarse a sí mismo oa Harry a salvo.
Cambiando de un pie a otro, Harry sopesa sus opciones. Sirius esperará viajar por el camino mágico, ya sea a través de Flu, apariciones o Buckbeak. Harry sabe cómo viajar al estilo muggle, cómo mantener la cabeza gacha. La decisión llena a Harry de desesperación. No quiere dejar atrás a Sirius, su nueva familia, pero Sirius no lo entendería. Realmente no. Los purasangres y aquellos criados en el mundo mágico hablaron de los Squibs como si estuvieran... Contaminados, rotos, Harry no quiere eso, que Sirius lo mire y lo trate como si fuera menos.
Harry se estremece, se aprieta el abrigo alrededor de él mientras se arrastra por el pasadizo secreto debajo del Sauce Boxeador hacia la Casa de los Gritos.
Harry está bajo su capa de invisibilidad. Él sabe que el profesor Moody puede ver debajo de él, por lo que Harry se aseguró de mantenerse lo más silencioso posible, saliendo en la oscuridad de la noche y vigilando a los seguidores.
Por fin, Harry llega a la cabaña. Se monta en su escoba, preguntándose qué pasará una vez que esté oficialmente fuera de los terrenos de Hogwarts. Una vez que la Copa Trizward se da cuenta de su intención de no participar nunca.
Harry sigue volando hasta que siente un tirón en el pecho. Un gancho es alcanzado en lo más profundo de él, tratando de mantenerlo en el suelo. Presumiblemente, la Copa de los Tres Magos. Harry aprieta la mandíbula, entrecierra los ojos y se obliga a seguir volando. El anzuelo se clava más profundo, desgarrando algo dentro de él. Harry gruñe por lo bajo a través de la creciente agonía, obligándose a seguir adelante. Justo cuando Harry pasa por el Hogsmeade débilmente iluminado, siente que el gancho se suelta.
Todo duele, un dolor ardiente y ardiente que abraza a Harry desde la parte superior de la cabeza hasta la punta de los dedos de los pies. Es como si su cuerpo estuviese en llamas y Harry luchase por aferrarse congelado a su escoba, por silenciar el dolor, por seguir moviéndose.
Harry envuelve su capa a su alrededor con más fuerza, los ojos cerrados mientras se obliga a seguir en su escoba, su cuerpo temblando por el frío y el dolor interminable. Hay un gran agujero en su pecho donde el ancla se soltó. Se siente… Vacío. Hueco. Harry aparta los pensamientos, sin pensar en ello. Esto vale la pena, se dice Harry a sí mismo, recordando cada vez que la gente lo trató mal y lo hizo sentir como nada, como un don nadie. Harry piensa en las personas que trataron de decirle qué hacer, las personas que se burlaron de él y lo trataron como basura. Para grabarlo a sí mismo, Harry había tomado una de las insignias que Malfoy había eliminado: ¡Potter apesta!, y lo agarró con fuerza en una mano.
El precio de la libertad vale la pena.
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Un hombre apuesto mira a Harry a través de la oscuridad, sus ojos grises brillan a la luz de una sola vela. Harry se sienta en su cama, mirando al hombre. Está lejos, como si lo vieran a través de un largo túnel. Observa a Harry desde lejos. Su boca se abre y de sus labios gotean palabras sibilantes, un idioma que solo ellos comparten.
"¿Dónde estás, Harry Potter?"
Harry se tambalea con un grito ahogado. Está empapado en sudor, el cuerpo temblando. El compañero de cuarto de Harry gime y se da la vuelta irritado, tirando de su edredón sobre su cabeza. Harry hace una mueca, aprieta la mandíbula.
Es una mañana amarga. La habitación está helada y comienza a iluminarse lentamente con las primeras etapas de un amanecer, la luz azul se filtra en la habitación. Harry ve su aliento exhalar de sus labios y silenciosamente logra salir de su cama.
Harry comparte la habitación con otro mochilero. Están en un pueblo belga. Es lo más cerca que ha estado Harry del Reino Unido en ocho años. Harry no había tenido la intención de acercarse tanto. Estaba en un autobús y se quedó dormido, dejando accidentalmente que el autobús chárter lo arrastrara casi hasta la frontera con el Reino Unido. Se despertó y salió a tiempo, pasando la noche en un pequeño pueblo antes de tomar la otra dirección. Cuanto más se acerca, más fuertes son los sueños.
Harry se sacude las dragas de su sueño. Tiene que ir al este. Necesita escapar. Harry empaca su bolso, sale de la habitación mucho antes de pagar. Harry deja atrás su pasaporte. No es su pasaporte, así que no le importa. Se lo quitó a un joven borracho que se parecía un poco a Harry.
Al salir a la mañana helada, Harry gira hacia el este y comienza a caminar.
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Harry frega una olla, manteniendo la cabeza baja y ejercitando los codos.
"¡Bystreye!" Su jefe grita y Harry aprieta los dientes, obligando a su codo a trabajar más fuerte. ¡Más rápido! Más rápido, Harry puede hacerlo.
Harry ha sido ayudante de cocina en la pequeña ciudad rusa durante un mes. Es más tiempo de lo que prefiere quedarse en un lugar, pero el chef es amable (en la forma en que puede serlo un anciano brusco) y realmente le paga a Harry. Normalmente, cuando Harry pide que le paguen solo en efectivo, su cheque de pago se escatima, si es que le pagan. Pero este hombre es agradable, acogió a Harry cuando Harry no tenía adónde ir. Sabe que Harry se irá pronto, pero aún así le paga debidamente cada noche y un salario justo.
La noche está terminando. La última pareja que quedó ha terminado su comida y están ocupados mirándose con ojos de luna mientras disfrutan de su postre. Harry guarda los últimos platos, barre y trapea el piso, va a sacar la basura.
Harry está en el pequeño callejón en la parte trasera de la cocina, levantando la tapa del contenedor de basura para tirarlo en la bolsa de basura, cuando siente algo como magia deslizándose por su columna. Harry deja caer la tapa del contenedor de basura ruidosamente, el ruido suprimido por la nieve que cubre el callejón y se desplaza perezosamente desde el cielo, y gira bruscamente sobre sus pies.
Al final del callejón se encuentra un hombre. Harry tiene una sensación inmediata de déjà vu, mirando por el largo callejón hacia la silueta: ha soñado esto. Harry se queda allí de pie como un tonto, vestido solo con una camisa manchada, pantalones y un delantal de cocina andrajoso, la nieve que cae suavemente silencia el mundo a su alrededor y cubre sus pestañas de blanco.
Harry no puede moverse. Está congelado por la sorpresa, en estado de shock. El hombre da un paso adelante. Harry da un paso atrás.
"Harry", dice el hombre, la voz arrastrando las palabras en un extraño barítono que envía chispas a la columna de Harry. Una advertencia, un llamado, una convocatoria, todo en uno. Harry
Harry quiere girar sobre sus talones y correr. Quiere odiar a esta persona por rastrearlo después de todo este tiempo. ¿Por qué no va a entender? ¿Por qué no ve? Harry no quiere tener nada que ver con él, con ninguno de ellos. ¡Déjame en paz!
Es como si algo dentro de Harry se rompiera. Está cansado de ser perseguido. Está cansado de ser rastreado. Nadie lo posee . No tiene por qué correr. Si este hombre es quien cree que es, entonces puede derribar a Harry por lo que le importa. Harry no se defenderá. No ha podido hacer magia desde hace tantos años, desde que se obligó a atravesar las puertas de una jaula dorada. Harry sabía lo que estaba haciendo, sabía lo que estaba eligiendo.
Harry levanta la mandíbula, le lanza al hombre de la silueta una mirada grosera y se agacha para recoger la bolsa de basura. Harry lo arroja al contenedor de basura y marcha hacia la puerta trasera de la cocina, dejando que se cierre de golpe detrás de él cuando decide tomar una posición y dejar de correr.
Harry sale del trabajo a medianoche, una vez que el chef le ha dado su dinero en efectivo y una comida para el personal. El hombre dice lo mismo cada noche, Uvidimsya zavtra. Te veo mañana. Es una invitación y un adiós en uno.
Harry repite la frase torpemente (su ruso es pobre y conversacional en el mejor de los casos) y tira de su abrigo de lana. Harry no sabe si el hombre lo está esperando afuera, pero Harry solo puede esperar que si lo está, lo haga rápido.
Como era de esperar, el hombre está allí, parado al otro lado de la calle bajo la luz de una farola. La nieve le da una cualidad etérea, como de un sueño.
Una mano agarra el hombro de Harry, haciéndolo saltar. Gira la cabeza, el chef le da a Harry una mirada de soslayo. “Vse normal'no?” pregunta ¿Está todo bien?
"Da", dice Harry, enviándole al hombre una sonrisa amable. Es mayor, canoso. Pero él es grande. Harry sabe que estará junto a Harry para protegerlo, si cree que Harry está en peligro. Harry no lo dejará, porque no importa cuán fuerte o grande sea, un muggle no puede igualar a un mago. “On staryy drug”. Es un viejo amigo. “Uvidimsya zavtra”.
El chef asiente y sale calle abajo.
Harry mira fijamente al hombre al otro lado de la calle. El hombre le devuelve la mirada a Harry.
"¿Qué quieres?" Harry dados por aleta.
“A ti”, responde el hombre, la palabra ahogada en la nieve que cae lentamente.
"¿Por qué?" Harry pregunta, resoplando a través de una risa sardónica. “Ya no soy nadie”.
“Nunca ha sido nadie, por mucho que lo intentes”, responde divertido el hombre.
Harry frunce los labios, molesto.
El hombre cruza la calle y Harry se mantiene pegado a donde está. A pesar de que sus pies quieren correr, Harry se mantiene rígido, enojado. A medida que el hombre se acerca, Harry puede ver que sus instintos eran correctos.
Es como si Harry hubiera retrocedido en el tiempo, a cuando tenía doce años. El hombre frente a él es claramente Tom Riddle, aunque este rostro es más antiguo que su memoria de dieciséis años. Tal vez a principios de sus treinta. Es extraño que solo haya la apariencia de diez años entre ellos, cuando Harry sabe que hay casi sesenta.
"Te has ido por mucho tiempo, Harry", Tom arrastra las palabras, acercándose al espacio personal de Harry. Harry levanta la cabeza para mirarlo, mirándolo a través de sus pestañas congeladas. Tom se detiene a un pie de distancia de él, demasiado cerca, demasiado cerca, pero Harry no da un paso atrás.
“¿Pochemu ty zdes'?” Tom Riddle dice sin esfuerzo, el ruso fluye de su boca como una lengua materna. Le toma a Harry un momento entender, traducir. Le molesta que Tom Riddle hable un ruso perfecto, algo que Harry ha estado haciendo torpemente durante casi seis meses. ¿Por qué estás aquí?
"¿Dónde más podría estar?" Harry responde, encogiéndose de hombros. Harry mira a Tom Riddle, cauteloso. Nunca han sido del tipo que se involucra en una pequeña charla.
“Du är saknad”, dice Tom y Harry siente que sus cejas se juntan antes de traducir. Sueco. Estás perdido. Harry pasó un año en Suecia. Se pregunta cómo lo sabe Tom.
"Realmente no me importa", grita Harry en inglés, comenzando a enfadarse. ¿A qué está jugando Voldemort?
“¿Tu ne veux pas recuerdo?” Entonces Tom susurra, acercándose cada vez más hasta que está casi a un cabello de distancia.
Harry arruga la nariz. Nunca ha sido bueno en francés. ¿No quieres volver? Harry se esfuerza por traducir, frunciendo el ceño.
"No realmente, no", responde Harry obstinadamente en inglés, negándose a permitir que Tom Riddle lo intimide para que retroceda, para que juegue este estúpido juego.
“¿Vendrás conmigo?” Tom pregunta astutamente, los ojos brillando a la luz de la calle.
"No, idiota, me quedo aquí", espeta Harry, molesto. Y es entonces cuando se da cuenta de su error. Lengua pársel.
Los brazos envuelven a Harry con la velocidad de una víbora atacando, Harry inhala profundamente con sorpresa cuando la frente de Tom Riddle se presiona contra la de Harry. Harry está presionado contra el cuerpo ágil y firme de Voldemort, el pensamiento lo tambalea mientras lucha por comprender la situación.
“Eso pensé”, susurra Tom acaloradamente, victorioso. “Tú no eres un Squib. Ningún Squib podría conocer mi lengua ancestral. Ningún Squib aún podría albergar mi alma y sobrevivir”.
"¿Alma?" Harry repite estupefacto. Tom Riddle es extrañamente cálido donde está presionado contra Harry, su aliento húmedo compartido entre ellos.
"No lo sabes, ¿verdad?" Tom responde con curiosidad, mirando a Harry como si fuera un gran regalo, para ser reverenciado y atesorado. Está cerca, tan cerca, tan cerca.
"Veo que sigues tan loco como siempre", dice Harry secamente, forzando su pánico. Si puede molestar a Voldemort, puede escapar de él. Es una canción tan antigua como el tiempo. La ira de Voldemort y Harry tiene posibilidades de sobrevivir.
"Oh, Harry", Tom dice con lástima, inusualmente no muerde el anzuelo, tirando de Harry increíblemente más cerca, "No tienes idea, mi pequeño horrocrux. Eres mía".
Harry se estremece, algo extraño y extraño se eleva en su pecho. Cierra los ojos, una vieja herida en su interior asoma la cabeza. Se siente como... como magia. El vínculo entre ellos brilla por un momento, resplandeciendo. Harry no tiene sentido esto en años. El poder se filtra a través de su marco, revitalizando y dando la bienvenida e infinitamente cálido. Se siente como... Regreso a casa.
“Tú también lo sientes,” susurra Tom contra los labios de Harry, tan cerca que se rozan. "Lo sientes, Harry".
"Sí", responde Harry aturdido, cálido y drogado por la creciente magia en su alma. Algo dentro de él se está extendiendo, tocando el vínculo entre ellos. Es éxtasis, es calidez, es liberador.
“Mi igual,” susurra Tom contra los labios de Harry, “Mi igual marcado. Tu alma es mía”, respira Tom. Su tono es reverente, posesivo, maravilloso, perdido.
"Alma mía", repite Harry, el brilla más, más cálido, más fuerte. "¿No me cambiarás?" Harry pregunta, susurrando a la oscuridad y la luz entre ellos. “¿No me harás ser alguien que no soy? ¿No me harás daño?" Hay un dolor en su pecho, un niño solitario parado en un armario debajo de las escaleras. Harry sabe que Tom lo ve, porque hay una imagen en la mente de Harry de un niño parado en un orfanato, solo, perdido, herido.
“Nunca”, promete Tom, un beso presionado contra los fríos labios de Harry. Ven conmigo. No es una petición, es una propuesta.
"Está bien", Harry respira con impotencia, sin saber a qué está accediendo y, sin embargo, a pesar de todo, deja que Tom Riddle lo lleve a casa.